Elles s'en vont, les pensees tristes, les annees veuves. Comme un bouchon qui s'accroche, un instant, dans les roseaux du fleuve.
Francis BlancheElles s'en vont, les pensees tristes, les annees veuves. Comme un bouchon qui s'accroche, un instant, dans les roseaux du fleuve.
Francis Blanche