Plus ne suis ce que fus; de nous, beaucoup est mort: Ce qui reste n'est plus que langueur et que larmes. Le myrte est desseche, et les feuilles eparses Du laurier, fol espoir de mes premiers accents.
Ugo FoscoloPlus ne suis ce que fus; de nous, beaucoup est mort: Ce qui reste n'est plus que langueur et que larmes. Le myrte est desseche, et les feuilles eparses Du laurier, fol espoir de mes premiers accents.
Ugo Foscolo